Она стояла у окна. За ее спиной – одна из огромных комнат ее пустой квартиры. Сегодня она пришла домой слишком рано. Красиво обставленная дорогой мебелью комната была ей чужой. Где-то в углу мерцала тусклым светом лампа. И тишина… А за окном – поздняя осень. Серое небо было так близко, что казалось телефонные столбы подпирали его, чтоб не упало. Последние желтые листья с деревьев срывал и уносил вдаль разбушевавшийся ветер. Машины молниями проносились внизу по мокрому асфальту. Огни улиц уныло отражались в темных лужах.
Может, ей стало душно в этой неуютной комнате. Или что-то еще, но она открыла окно. В комнату ворвался ветер, поигрался ее волосами, разбросал бумаги, лежавшие на столе. Ему надоело, и он улетел. И оставил беспорядок, словно здесь играли маленькие дети. Может, когда-нибудь так и будет?
| 
